Comme d'habitude, vautré allègrement sur un comptoir quelconque, Kira boit. Moins comme d'habitude en revanche, il semble avoir laché son sacro-saint whisky à la préférence d'un grand cru milésimé. Lui qui est habitué au tord-boyau, ça doit passer comme de l'eau.
C'est en commandant sa 61ème bouteille qu'il obtint finalement l'illumination de se demander à combien ça allait lui revenir. Parce qu'il paraît que se prendre une cuite chez les rupins, ça coute bonbon.
-Alors, 76250 crédits, monsieur.
-QuOi? 76000 balles?
-250, monsieur.
-Ah, 250, d'accord, j'avais pigé 76000...
-Oui, c'est cela même. 76250.
-Euuuuuh..
Un geste febrile s'empressa de vider les poches de l'homme saoul. 374 crédits tombèrent sur le zinc dans un tintement léger, mais qui à cet instant aurait pu rappeler une marche funèbre.
Un long silence suivit.
-Bon... On s'met d'accord sur le prix qu't'as dit, ok? 250, ça m'paraît trèèèès bien.
-Euh... Monsieur veut plaisanter je suppose?
-Baaaaaaaaaaah.........
Le silence se répéta, si ce n'est que la compréhension de la situation envahissait l'esprit des deux personnes, ce qui le rendit bien plus lourd et plus pesant que son prédécesseur. Il fut toutefois brisé par le râclement de gorge du jeune homme.
-Ahem. Bon mon coco, j'vais pas t'la faire comme ça à toi. T'as l'habitude, ça s'voit. C'que j'vais faire, c'est qu'tu vas m'écouter sans cracher la moindre Valda. Sans m'jacter quoi qu'ce soit à la gueule. Sinon, j'te r'fais la trogne façon grand brûlé, et crois moi qu'ta mère te r'connaitra pas sans un bon coup d'bistouri d'abord. Entendu?
Marty (le hachoir à viande de Kira) sortit la tête, visiblement prêt à intervenir au premier faux pas du serveur. Pas de bol pour lui (le serveur), hein?
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